Quién se quedará nuestros libros cuando hayamos muerto (1º entrega)

Wow, sólo wow.

Me enganché con el titulo porque es una pregunta que me he (nos) hecho muchas veces. Pero, aunque no la has respondido… ni siquiera acercado a una respuesta, me he quedado por la belleza de la narración, y las flores entre los párrafos.
Así que, si no te molesta, voy a compartir esto con un pedazo del mundo, Y si te molesta… ya lo hice.

Por cierto. Me quedo con este párrafo que me llegó de sobremanera:

“Quise decirle algo, aunque supiera que no iba entenderme, pero de mi boca no consiguió escapar ni una sílaba. Las despedidas nunca son necesarias. Despedirse requiere también dar explicaciones, decir lo que acaso es mejor callar…”

Buenas noches, princesa

Érase una vez…

Nací el 30 de septiembre del año 1979. Era domingo y llovía. El Burgos había perdido contra las Palmas.

Cuentan que mi abuelo, al cogerme en brazos por primera vez, miró a su yerno y dijo: «Juan, este niño está destinado a hacer grandes cosas». Nadie sabe qué debió de pasar por su cabeza para decir aquello. Pero tampoco se lo preguntaron. En mi familia son muy así. Si algo huele a profundo, se finge no haberlo escuchado. Quizás por eso mi padre, obligado a recoger el testigo del comentario, se limitó a añadir: «Pues con esa boca de oreja a oreja, parece un buzón de correos». Y así se zanjó el asunto.

Durante mis primeros tres días, mi nombre fue Carmen. Mamá, fiel a su cabezonería congénita, se había empeñado en que iba a tener una niña y no fue tarea fácil…

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