J.

Poesía de basurales.

Baila con la luna
si la invitan
a jugar,
sonríe condenando
a todos los dioses
de esta cáscara
rota,
de esta tierra árida.

Es una tormenta
mansa,
el ojo
universal de todos
los huracanes,
yo,
que torpe
no logro terminar casi nada,
yo,
que miro sin ver,
que escucho y no recuerdo
ni una palabra o una
sola frase,
he decidido contemplar
como camina sobre el mundo.

La cabeza siempre
hacia abajo,
la espalda encorvada,
una dulzura de
manantiales mágicos,

pequeña y perdida,
oculta si puede
siempre logra perderse,
pero reina
como pocas,
se mueve sin verse,
sin ver que la observo.

Se llama J.

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